Luas de Quíron

Quando olho as ruínas da velha estação de trem da cidade em que moro forma uma pintura opaca na minha mente. Fleches de lembrança de sua cores e formas,o cheiro das coisas, da chegada do trem e sua saída, dos motivos de minha cidade.

Recordo-me que na minha infância toda a vida urbana latejava na batida das horas do velho relógio da estação central. Pessoas iam ao trabalho, pessoas viam à passagem ...num vai e vem frenético na pulsante necessidade de correr a vida. Sinto ainda o gosto da cocada vendida em tabuleiros, escuto o barulho do tilintar da catraca quando passávamos para a plataforma. O apito sonante avisando: Sai da frente que quero passar ....e impacto da locomotiva que engatava no vagão e levava todos ao destino de seus mundos.

A velha estação está em ruínas, o pontual relógio agora é apenas um símbolo, está morto e não existe mais nem seus destroços. Não se ouve mais o apito que avisava sua chegada ou sua saída... Apenas restaram os trilhos!! Sim , esses fortes e robustos ainda permanecem entorpecidos em cima de grandes toras de madeiras na qual chamamos de dormentes,afixados com cravos de aço que é praticamente impossível sua remoção sem ajuda de instrumentos de força.

E, quando me vejo caminhando nessa linha férrea olho pra frente e a comparo com o futuro ... a linha férrea termina e começa outras estradas.Olhando para trás vejo o passado e em cada estação anterior, traços de minha história, de outras tantas histórias de “lições diárias de tantas outras pessoas” ( Gonzaguinha). Cada parada um momento, cada dia uma estação. Esses, instantes, tão fortes quantos os cravos de aço e dormentes que seguram os robustos trilhos do antigo trem. E o tilintar do velho relógio ressoa agora não mais na torre, mas sim, na minha alma. 

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